Así se monta un aquelarre.

I Aquelarre feminista de la Tribu. La Central de Callao, junio'15.

Encended los fuegos. Deshaced las cadenas. Destronar el miedo. Arrebatad el magma. Devolved lo que fue a quien lo tuvo.

Cada país tiene un color: qué es Souvenir.

Souvenir es un fanzine-postal creado por la ilustradora Carmen José y por mí. Está impreso con risografía, lo que quiere decir que cada ejemplar es único. Los primeros ejemplares podrán adquirirse en las siguientes ferias de autoedición:

-Tenderete (Valencia): del 12 al 14 de junio.

-Elcafest (Londres): del 20 al 22 de junio

¡Más noticias pronto!

Unos muertos muy vivos.

Esta tarde estaré leyendo en la presentación de la antología Obituario, editada por la Fundación Málaga y coordinada por Gabriel Noguera y Sonia Marpez. También leerán Adriana Bañares y Almudena Vega. En Arrebato Libros (C/Palma 21, metro Tribunal) a las 19:45. Os esperamos.

Una noche en Salamanca.

Hice cuanto pude por arruinarme. 

(...)

Pero no. En verdad partía para salvar la vida.

(Julieta Valero)

Tren. Hace calor en Madrid. María me pregunta por el paisaje y digo: es de donde vengo. Empieza a llover y hace frío. Esto es Castilla. Esta es la ladera escarpada de la montaña. Se me hace raro parar en Ávila y no bajarme. Este ha sido el Media Distancia de muchos años. De quedarse dormida con el ronroneo del tren y despertarse agitada. De no reconocer el principio de la estación. Una hora después, la tormenta nos acompaña a Salamanca. Salamanca es como ese pariente lejano que ves cada mucho tiempo, pero cuyas palabras en la última cena que compartisteis aún recuerdas. Decidí no estudiar en Salamanca cuando quería la ciudad y el vértigo. Cuando quería todo lo desconocido. Pero llego a Salamanca y João nos recoge y nos abraza. Es como venir a una ciudad nueva donde ya te conocen y te esperan. También me recuerda un poco a Edimburgo, hasta en el clima. No he traído chaqueta, así que tengo que ir a comprarme una. En el patio de la Biblioteca de la Casa de las Conchas, donde íbamos a leer, sigue diluviando. Nos dicen que no nos preocupemos. Cenamos. Todo es cariño y atención. Al final decidimos hacerlo en los soportales del patio. Se proyecta Chungking Express. La luz es tenue. Hace calor aunque afuera haga frío. Nos arropan las conchas. Nos arropan. Nos acompañan por las ciudades que desfilan por el tren, lento, lejos: Madrid, Lisboa, Ávila, Córdoba, Utrecht, Edimburgo, Toledo, Santiago, Durness... Todas son ciudades esqueleto. Todas nos habitan de un modo u otro al final de las costillas. Gracias por todo, Salamanca. Mil gracias por tu calor en una noche de tormenta. Estoy deseando volver.

No me gusta la leche.

no me gusta la leche

y eso no quiere decir que no sea buena

Letitia Ilea

Mis padres beben leche,

esa que durante el hambre

engorda y alimenta,

esa que me negué a tomar

durante los años enfermos.

No habría sabido llegar de ningún modo

cuando fallaban las fuerzas:
el miedo al blanco y a delirar,

a las piernas crecientes y al dolor menguante.

a que la ropa se nos quedara pequeña.

Aprender a dar las gracias

y tener que pasar la noche a cubierto.

Gracias por dejar que me quede.

Gracias por obligarme a marchar.

Gracias por no dejarme cargar más

que con la piel muda.

Gracias por curar la enfermedad.

Por hablar de volver sin lugar de vuelta.

Por enseñarme a beber como ni tú

ni yo sabíamos.

Gracias
por la leche.